Читать онлайн Джованни бесплатно

Вместо пролога

Февраль, 1966. Париж. В окрестностях улицы Сен-Дени.

Тяжело дыша, он сжал холодной ладонью кровоточащую рану на груди. Из последних сил переставляя ноги, он был вынужден скрываться задворками, избегая редких прохожих. Он шёл к ней. Но не ради спасения. Он должен был предупредить её.

В небольшом доме на углу улицы на втором этаже горел свет. Как всегда, консьержка спала после опрокинутого стаканчика креплённого, но заходить в подъезд было слишком рискованно. Хотя бы потому, что рана оставляет кровавый след – это заставит нервничать соседскую собаку. С обратной стороны дома, с окна второго этажа уже была спущена лестница. Он уже был слишком слаб, чтобы подняться наверх. Но вспомнив то, что случилось буквально четверть часа назад, он всё же нашёл в себе силы, и превозмогая боль, поднялся к её окну.

Она была там. Как всегда, в это время, перебирала партитуры или подогревала ужин на скорую руку. Завтра ей сдавать концерт Моцарта, а после завтра за двадцать франков подыгрывать джазовому ансамблю на танцах. Она знала, что он должен был прийти, но не ждала его так рано…

Подойдя к настенному зеркалу, она принялась укладывать золотистые кудри. В ужасе, она обронила расчёску на пол, увидев его отражение. Она подбежала к нему, помогая перебраться через подоконник. Он был крайне слаб, и почти рухнул к её ногам.

- Боже мой, кровь! Ты… ранен? Что случилось?!

- Прошу тебя, тише… Тише… Тиш-ше… Тебя могут ус-слышать. Я приш-шёл сказать, что…

- Мне плевать, услышат нас или нет! Прошу тебя, не говори так много, ты теряешь силы, я сейчас же вызову врача!

Её рука подняла телефонную трубку, но она не смогла набрать номер. Он крепко сжал её запястье, и посмотрев в глаза, словно не чувствуя больше боли, сказал:

- Он убит. Он… убит. Убит. Это конец.

Из новостных сводок «Пари Миди»

1966 год во Франции начался крайне бурно. В канун нового года был убит знаменитый «Дада» - Дамиан Гриво, криминальный авторитет, заправлявший делами на всём юге Франции. Уполномоченные ведомства пока сторонятся делать какие-либо громкие заявления, но из проверенных источников журналистам удалось узнать, кто причастен к убийству Гриво. Речь идёт об главаре лионского клана – Юге Кассегрене, известного организатора вооружённых налётов и торговца «белым порошком».

Негласное объявление войны префектурой организованной группировке обернулось убийством помощника префекта Департамента Лазурного Берега. Прошло всего лишь две недели, и бандитские разборки добрались до Парижа. Результатом же такой «криминальной миграции» стала внезапная гибель авторитета «на пенсии» и владельца клуба «Золотое Дно» Пьера Гиши, известного как «Клешня».

Увы, полиция бессильна и в Париже: ночные рейды заканчиваются суровыми перестрелками, процветает рэкетирство и наркоторговля.

Недовольство в обществе растёт с каждым днём. Министр внутренних дел Этьен Мало готовится прервать свой рабочий визит на Мартинику, чтобы поставить вопрос доверия к определённому кругу бездействующих чиновников…

Глава 1. Сделка на смерть

Февраль в преддверии марта не баловал Париж солнцем, зато был щедр на дожди. Днём на Сене гудели паромы, на берегу люди без особой спешки пересекали мосты, а под мостами находили приют скитавшиеся клошары.

Невзрачное, тёмно-коричневое Рено с шашкой такси стояло недалеко от набережной Сены. Водитель явно не был настроен на работу, и выбрал самое дальнее место на стоянке. Без какого-либо интереса он перелистал свежий выпуск газеты, затем переключил радио на сводки о погоде. Словом, обыденная скука. Потянувшись за пачкой сигарет, он намеревался прогуляться к местному бистро у пристани, как некто запыхавшийся открыл переднюю дверь:

- Привет, Конте! Подвезёшь?

Подняв глаза, Конте был более чем удивлён увидеть лицо давнего знакомого.

- Робер? Я не видел тебя лет сто, если не больше! Он ещё спрашивает – залезай давай!

Робер Молла был комиссаром сорок шестого участка по улице Невинных в Париже. Да, он работал под одной крышей с Конте. Но это было давно. Комиссар Молла успел выйти на пенсию, а Конте, как всегда, бросало из одной крайности в другую. Но тем не менее, за это время Молла ничуть не изменился: те же фирменные усы «корабликом», те же выразительные, но крайне уставшие глаза. Въедливая седина на висках, хрипящая одышка, старая, потрёпанная временами шляпа, и не смотря на чёрный зонтик-трость в руке, его шерстяное пальто было прилично намокшим. Он явно спешил. И смотрел на Конте так, будто добрался до пункта назначения.

- Какими судьбами? Выглядишь ты не важно, что-то произошло? – спросил Конте, окинув взглядом Робера.

- Всё в порядке, Конте. Просто чуть не опоздал на пригородный поезд, да и в моём возрасте проснуться с утра уже роскошь. А остальное мелочи жизни. Ты же знаешь – сердце, а тут ещё и погода, как назло, взбесилась.

- Робер, ты вроде как оставил Париж позади после выхода на пенсию. Не ожидал увидеть тебя здесь.

- Да-да, это верно… Просто подвернулся случай увидеться с одним старым другом.

- Ну что ж, хорошо, раз так. В таком случае, куда прикажите?

- Давай на юг. К Сен… Сен-Гилем. А куда конкретно, я покажу. – ответил Молла, словно придумав адрес на ходу.

Тронувшись с места, Конте развернул машину в сторону южной части Парижа, слегка приглушив радио. Как ни странно, но за ощутимое время в пути Робер не проронил ни слова. Да и несмотря на его спешку, он вовсе не смотрел на часы. Длинные пробки, светофоры, пешеходы – была уйма возможностей хотя бы спросить о делах ради приличия. Но Робер просто смотрел на дорогу, впереди себя. Нет, скорее, глубоко внутрь себя.

Конте знал Робера достаточно долго, чтобы верить в его честность. Робер Молла был одним из тех людей, от кого Конте никогда бы не ожидал никакого подвоха, но всю дорогу его не отпускало ощущение, что Молла не просто так выдерживает паузу, выбирая подходящий момент для разговора. Либо его что-то тревожило, причём очень сильно, либо у него были иные причины такого странного поведения.

- Как дела, Робер? – начал первым Конте, искоса поглядывая в его сторону.

- Времена меняются, что могу сказать... – хрипло ответил Молла.

- Ничего не поделать. А вот эти дожди уже сидят у меня в печёнках…

Конечно, дождь. Дождь! За эту тему Молла схватился, как за соломинку.

- Тоже самое говорит моя жена Ребекка. Помнишь, у нас дом в пригороде Пуасси? Квартиру в Париже я отдал среднему сыну, но недавно ему пришлось уехать в Бельгию. Второй месяц как квартира стоит закрытая. Старшая устроила детей в пансионат в Англии, а сама всё колесит со своим театром. Виржини, младшая дочь, всего год назад вышла замуж и вместе с зятем переехала к нам. Конте… Ты газеты читаешь? – внезапно спросил Молла.

- При случае, да, читаю. Последнее время всё чаще заглядываю в раздел лотерей и ставок. С моей удачей в самый раз. – с самоиронией сказал Конте.

- Марсель захлестнули разборки между бандитами. Слышал?

- А как же. Все слышали, от чиновников до бродяг.

- Юг Кассегрен сцепился с Дамианом Гриво. Гриво убит. Теперь сложи дважды два, кто возглавит руководство, объединив два крупных региона под своей эгидой.

- Да читал я, Робер. Ничего хорошего эта монополия не сулит. Тем более под началом Кассегрена. Знаешь, для Марселя это уже давно не в новость, в первую очередь это скажется на Париже.

- Уже сказалось. Помнишь старину Гиши? Ну Пьера, однорукого?

- «Клешня» который? Да как его не помнить. У него были очень тесные связи с Мексикой. Интересный был человек, и битый, как волк. Любил всё красивое: красивую одежду, красивые машины, красивых женщин, красивую жизнь. И если бы не связался с грязным бизнесом по распространению запрещённого порошка, то и кончил бы красиво, а не с перерезанной глоткой в подвале. Но всё равно, жаль. Жаль, что уходит эпоха…

- Видимо, Кассегрен намерен начать новую эпоху. И скажу тебе Конте одну вещь, об этом ещё не писали – некто из людей Кассегрена, Пирр Ромаду, был почти на крючке у полиции. Его подстрелил один из наших людей, сорвав крупную сделку.

- Не завидую ему. Кассегрен не любит, когда отстреливают его псов, даже если им удаётся отковылять к хозяину. Думаешь, «Клешню» завалил он?

Молла замолчал. Будто специально, он навёл Конте на нужные мысли. И только когда прочитал в его глазах нарастающий интерес, продолжил дальше:

- Да чёрте что творится, Конте. Начиная от городских пробок, заканчивая этой грязью.