Читать онлайн Друг сына бесплатно
- Все книги автора: Мария Зайцева
Глава 1
– И, в целом, сейчас в мире финансовая ситуация такая, что… Мира, ты меня не слушаешь?
– Что? А… Слушаю, конечно, слушаю, Марат… Финансовая ситуация, да-да…
– Мира… – Марат останавливается, чуть придерживает меня за плечи.
Ежусь непроизвольно, потому что его руки на голых плечах ощущаются… Неправильно. Не так, как мне бы хотелось.
Это странно, ведь, в целом, причин для такой реакции нет. Не должно быть.
Марат – красивый, высокий, успешный. При хорошей должности в одном из главных банков страны, при хороших карьерных перспективах… Не женат, не грубиян, не быдло. Комбо, как сказала бы моя подружка Вера.
И вообще… Не в моей ситуации перебирать такими мужиками… Это уже сказала бы моя мама.
У нас третье свидание, и по всем неписанным правилам я сегодня должна пригласить Марата на кофе… Со всеми вытекающими из этого последствиями, как говорила одна из героинь в старом советском фильме. Интересно, а Марат смотрел этот фильм? Скорее, нет, он чуть старше меня, а мои ровесники уже не смотрели ничего подобного. «Терминатора», там, или «Черепашек ниндзя» – возможно. А вот советскую классику, вряд ли. Это, наверно, мое неправильное воспитание. Мама любит и меня смотреть заставляла.
Ну и возраст, конечно. Как там, тест на возраст, да? Помнишь ли ты, как завязывать пионерский галстук?
Я не помню, я не завязывала.
Но вполне могла бы, промахнулась на пяток лет всего…
Удивительно идиотские мысли в голову лезут в эту минуту.
По идее, по всем правилам, тоже неписанным, само собой, я должна сейчас стоять и млеть от тяжести мужских рук на плечах, от огня его взгляда… Ну, или от чего там еще млеют героини в любовных романах, которые так любит мама?
Короче говоря, должна.
А не млею.
Наоборот, думаю, что руки эти – тяжелые, конечно, но не так, чтобы очень… И глаза горят, но как-то… не особо…
И надеется Марат на продолжение вечера, это абсолютно очевидно… А мне так же абсолютно очевидно не хочется его надежды оправдывать.
Хочется просто домой, скинуть жутко неудобные туфли на каблуке, стянуть кошмарно узкие джинсы, принять душ и, сидя на балконе, тяпнуть бокал винишка, исключительно для расслабления. А потом написать Вере или Алине. Хотя, Алине уже поздно, ее мавр будет недоволен… А у Веры сегодня свидание… И не третье, а тридцать третье, то самое, когда встречаются сразу в постели… Так что некому мне писать и звонить… А, значит, просто посидеть, потупить в новостную ленту… И лечь баиньки. Вытянуть гудящие ноги, закрыть глаза… Ох, кайф… Никакого секса не надо, вот честно. Уставшей женщине после тяжелого рабочего дня и прогулки на шпильках по вечернему городу хочется не бурного секса, а мягкой подушки.
Это старость, Мира, это просто подкралась старость… Напрыгнула незаметно…
– Мира, ты меня слышишь?
Ох, черт… Опять я увлеклась беседой с самым интересным в мире человеком – собой любимой.
Это профдеформация, на самом деле.
Почему-то многие мои клиентки очень любят поговорить во время маникюра. Культурный код такой, неписанное правило, которое они подчерпнули из голливудских фильмов.
Гламурненько же, им, значит, ногти пилят, а они про жизнь свою рассказывают. А я не особенно общительный человек, хотя вообще такой не кажусь. Вот и научилась просто отключаться во время процесса. Создавать видимость разговора, поддержки беседы. Женщине многого не надо, просто показать, что ее слушают и слышат, а это я делать умею. Правда, иногда слишком сильно ухожу в себя.
И да, с мужиками это не прокатывает. По крайней мере, не со всеми.
Вот Марат уже, оказывается, пару минут что-то говорит, а я…
А я уплыла в свои мысли.
– Мира… – Марат недоволен, ладони на плечах тяжелеют, тянут ближе. От него приятно и совсем не раздражающе пахнет парфюмом. Почему же я раздражаюсь? – Ты что-то совсем меня не слушаешь…
– Прости, – винюсь я, – я просто задумалась… О чем ты?
– Я говорил, что мы уже пришли… И может, на кофе пригласишь?
– Эм-м-м… Знаешь, я устала. Может, в другой раз?
Я снова повожу плечами, пытаясь выбраться, но Марат хмурится и сжимает ладони сильнее.
– Мира, а что происходит?
– Ничего, – боже, вот только разборок мне сейчас и не хватает! Для полноты картины! – Я просто в самом деле устала и хочу отдохнуть…
– Давай я сделаю тебе массаж… – Марат наклоняется ближе, тянет меня к себе, голосом играет, обещая неземное наслаждение, – я хорошо умею делать… массаж…
Ага… Внутримышечный.
– Марат… – черт, придется все же говорить прямо, раз намеков не понимает. С одной стороны, я чувствую себя чуть-чуть виноватой, обнадежила же мужика невольно. А с другой… Да ну его нафиг. Ну не тянет к нему, не хочется! Бывает такое. Мы, женщины, вообще странные существа… Нас тянет к тем, кто совершенно не подходит, а вот таких, как Марат, годных самцов, шлем нафиг. – Я думаю, что нам надо…
И тут меня затыкают.
Поцелуем.
Ошеломленно позволяю чужому языку проникнуть в рот, стою, не шевелясь и пережидая первый напор. Опыт подсказывает, что сейчас вырываться смысла нет, да и вообще… Пытаюсь чуть-чуть расслабиться. Может, понравится, все же?
Марат, кажется, считает, что ему удалось меня покорить, потому что сопит возбужденно и активничает вовсю.
А я, через пару секунд, с сожалением понимаю, что нет. Не понравится.
Надо было уже после первого нашего свидания, когда позволила себя поцеловать, довольно невинно, это же первое свидание, и ничего не ощутила, слать этого мужика лесом. Опыт не пропьешь, как говорится. Если сразу не торкает, то потом сложно зажечься… Да и не нужно. Это тоже опыт…
Но я решила доказать себе… что-то…
Согласилась на второе свидание. И на третье. И вот теперь… Пожинаю плоды своей глупости.
Марат стискивает меня сильнее, продолжая целовать, и я понимаю, что не настолько хочу пожинать плоды глупости, чтоб пустить этого чужого мужчину в свой дом и постель. А значит, надо прекращать. Неприятно, грубо, с осадочком… Но что поделать?
Упираюсь ладонями в его плечи, пытаюсь вывернуться и, наконец, отрываю от себя.
Марат распаленно дышит, взгляд дурной.
Черт…
Надо было раньше…
– Марат, я пойду домой. Одна.
– Почему еще? – он реально не понимает причин, по его мнению, все хорошо было же!
– Потому что я устала и хочу спать, сказала же тебе.
– Мира, так не делается, – он хмурится и вообще не торопится меня отпускать, наоборот, сильнее сжимает, уже причиняя боль, – мы третий раз встречаемся, ты меня завела, а теперь? Это что за игры? Прекращай. Пошли к тебе.
– Нет! – я уже с силой дергаюсь, пытаясь вырваться, – я же сказала! Прости, если вдруг тебе показалось что-то. Но я не обещала!
– Обещала! – лицо Марата искажается злобой и становится совершенно другим, словно из-под маски проглядывает реальный человек. И этот человек мне вообще не нравится. И то, что он меня трогает, тоже не нравится!
– Нет! Отпусти! – уже в полный голос, строго и грубо говорю я.
– Слушай, а ты не охренела, а? – его губы кривятся в усмешке, глаза злые и холодные, – ты крутила передо мной, крутила. Я тебя кормил, водил в клуб, платил за тебя. А теперь что? Заднюю даешь? Не прокатит!
– Я тебе потраченные деньги переведу, не волнуйся, – презрительно цежу я, тоже переставая осторожничать. Надо же, потратился он! – А теперь руки убрал!
– Ни хрена! Ты мне должна! – он перехватывает меня одной рукой и заносит вторую, словно ударить хочет.
Я еще успеваю подумать, что дура редкая, и темно вокруг, и никого, а Марат, похоже, вообще сумасшедший…
А в следующее мгновение Марата от меня относит неведомой силой!
Я лишь пошатнуться успеваю, да опереться рукой на скамейку у подъезда. И в оторопи смотрю на внезапно оказавшуюся впереди широченную спину, обтянутую кожаной курткой. Ее владелец полностью заслоняет меня от Марата, упавшего и теперь с громким матом пытающегося подняться.
Осторожно выглядываю из-за спины своего защитника.
Марат ворочается в пыли, рычит:
– Ты кто такой? Какого… лезешь?
– Я – тот, кто долги за нее раздает, – звучит холодный голос, – как, нормально тебе? Или добавить?
– Да пошел ты…
Марат поднимается, но бросаться вперед не собирается, явно правильно оценив разворот плеч и тяжесть кулаков своего противника. Ну да, со мной-то он смело держался… А здесь все не так просто…
– Мы с тобой еще поговорим, тварь, – Марат пытается поймать мой взгляд, оставить за собой последнее слово, но мой защитник мгновенно шагает вперед, легко и как-то очень хитро перехватывает его таким образом, что тот вскрикивает от боли, и говорит спокойно:
– Извинись перед девушкой. Она обижена.
– Она… Су… Ай!
– Не повторяй своих ошибок, – наставительно говорит противник Марата и, очевидно, делает ему еще больнее, хотя я вообще не могу отследить ни одного движения, – извиняйся.
– Но она… Ай!
– Она ждет.
– И… Извини…
Я испуганно киваю, и в следующее мгновение Марат летит опять на землю.
Наблюдаю, как он встает и, злобно оглядываясь, но ни слова не говоря, уходит прочь.
А мой защитник поворачивается ко мне. Молча.
Вздыхаю.
Нахожу в себе силы поднять подбородок, посмотреть в его лицо. И в который раз поразиться тому, насколько щедрой к некоторым бывает природа.
Такие красивые темные глаза, жесткий щетинистый подбородок, резко очерченные скулы и невероятный разлет бровей… И все одному человеку!
И губы, сейчас сурово сжатые, но какими нежными они могут быть… Так, не вспоминать! Ни за что не вспоминать!
– Я бы сама справилась, – почему-то с языка слетают не слова благодарности, а претензия. Черт. Вообще себя не контролирую. Впрочем, как и всегда с ним.
– Я видел, да, – кивает он, – я просто помог чуть-чуть.
– Я не просила.
– И зря.
Ну зачем ты так смотришь? Ну разозлись на меня, уйди!
– И вообще, зачем влез?
– А ты хотела, чтоб он продолжал?
Взгляд становится тяжелее, голос еще грубее. А у меня мурашки по коже… Те самые, которых Марату так и не удалось добиться ни разу за все три свидания. А этому… Ему даже стараться не приходится, все само собой случается! Ну нет! Я не позволю больше!
– Может, и так! – с вызовом еще сильнее задираю подбородок, а сама мысленно молю: «Уходи! Уходи же»
Он смотрит на меня, во взгляде появляется что-то диковатое, жутко горячее. Засранец какой… Сексуальный до боли… Ну за что мне это все? Где я так нагрешила?
Я все еще проговариваю в голове своей эту мантру, приказывая своему защитнику уйти, и пропускаю момент, когда он делает шаг вперед и мягко подцепляет выбившийся из прически локон.
Застываю пойманным зайчиком перед удавом. И вот говорят, что волосы нечувствительные… Врут… Я все-все чувствую… И тепло его пальцев, и нежность, с которой он перебирает прядь.
Смотрю в его глаза, темные сейчас, такие темные…
И умираю от шепота, с хрипловатыми влекущими нотами:
– Рыжая…
Если бы он сейчас мне массаж предложил, я бы… Ох, я бы…
– Да, – словно в трансе, отвечаю я, – захотелось.
– Тебе идет. Рыжая ведьма. – Он наклоняется ниже, а ладонь, только что придерживающая мой локон, скользит и тяжело ложится мне на затылок. И этот захват куда неотвратимей того, в котором меня пытался удержать Марат. Потому что из этого – не вырваться. – Совсем меня с ума свела.
– Я… Не… – мне хочется сказать, что я не собиралась, что я вообще не…
Но он касается меня губами в этот момент, и я застываю, вытягиваясь в струнку в его руках.
Он скользит приоткрытым ртом по моей шее, приникает полностью, обволакивая жаром сильного, горячего тела.
Я закрываю глаза, бессильно принимая свое поражение.
Потому что есть мужчины, которым невозможно отказать.
И не важно, какое свидание у вас.
Я вот, когда-то на первом ему сдалась…
И за что мне это все?
Глава 2
– И чем все закончилось? – Вера поворачивается ко мне, забывая про закат, которым мы с ней любуемся с балкона моего пятнадцатого этажа, – только не говори, что…
Я уныло киваю, машинально потирая шею. То самое место, которому вчера досталось. Тоже. Как и многим другим, впрочем, но этому – особенно.
Матвей почему-то очень сильно тяготеет к таким вот, по-вампирски сладким поцелуям… И я тоже. С некоторых пор.
– Блин, Мира… – Вера разочарованно цокает языком, шарит взглядом вокруг, выискивая сигареты, потом вспоминает, что бросила, и снова цокает, теперь уже раздраженно, – ну вот что ты за баба такая, а? Говорила же, что все. Что больше никогда. А сама…
– Не знаю, Вер… – вздыхаю я, – ну вот переклинивает, веришь? Ну сама же все понимаешь… Твой-то Виталик – тот еще абьюзер…
– Ну так потому и пошел лесом в итоге, – перебивает мена подруга.
– А сколько ты выла в подушку по ночам?
Вера молчит. Сказать нечего, потому что. И не соврешь никак, ведь я – как раз та самая подушка, в которую она выла на протяжении полугода, пока с кровью и мясом отдирала от себя тварь, так ловко присевшую ей на хребет.
– И что, ты опыт перенимаешь, что ли? – вздыхает она, меняя тональность разговора.
Вот за что люблю ее, так это за умение сдержаться. Не судить. Иногда прорывает, конечно, не без этого… Но кого из нас не прорывает? Все же живые.
– Нет, не волнуйся, – отвечаю я, – больше такого не повторится…
– Я это уже слышала… – скептически посматривает на меня Вера и, за невозможностью покурить, закидывает в рот карамельку, ворча досадливо, – вот так и толстеют люди… От нервов.
Хотя, это профанация, конечно.
Учитывая, что в Вере восемьдесят кило чистого веса при росте сто восемьдесят сантиметров, вопрос калорий перед ней не стоит. Да и не стоял никогда, если честно, потому что излишки веса грамотно распределяются в самых правильных местах, настолько правильных, что лишь завидовать остается такой генетике.
Кошусь на впечатляющие верхние сто десять подруги, обтянутые тонкой майкой:
– Замолчи, а, – фыркаю, – калорийная ты моя.
– Это ты молчи, глиста в скафандре, – ржет Вера, с огромным удовольствием припоминая мне старое школьное прозвище, и я не могу сдержать широченную улыбку.
И чувствую, как отпускает меня напряг сегодняшнего дня, нервозность, начавшаяся прямо с утра, когда проснулась в одной кровати с Матвеем.
Опять.
В третий раз за последние два месяца.
И это, на минуточку, после торжественно данного самой себе в присутствии Веры слова «не иметь больше дела с этим малолеткой».
Понятно, что настроение с утра было отвратным, Матвей, определив по моему злому взгляду, что утренних радостей в виде быстрого секса не дождется, как, собственно, и разговора по душам, шустро слинял с так легко занятого вчера плацдарма, обещав вечером набрать.
Я только злобно хлопнула дверью, выдохнула, глянула на себя в зеркало в прихожей, с досадой потерла привычный, не сходящий синяк на шее, который этот засранец регулярно обновлял, покусала натертые за ночь губы и, морщась, побрела в ванную. Смывать с кожи запах Матвея и собираться на работу.
У меня сегодня была плотная запись до самого вечера, и никакое состояние нестояния не могло служить оправдательным приговором, если вдруг решу все отменить.
Боже, как я иногда завидовала людям, работающим на дядю, в обычном стабильном графике, с выходными, праздниками, отпусками, как у всех! И больничными! Больничными!
Это же сколько счастья: просто позвонить на работу, сказать, что ты заболела, и тупо проваляться дома весь день! И даже не один день, если вызвать врача и найти у себя температуру, например… Нет, часто так поступать, наверняка, нельзя, хотя есть умельцы. Но иногда-то, иногда…
Правда, приступы зависти заканчивались быстро. Стоило вспомнить расчетку на своем прежнем месте работы. Я трудилась медсестрой, сразу после училища, целых два года. И да, там была белая зарплата, все стабильно… Стабильно хреново.
Ох, какое времечко было…
Димке тогда только-только полтора годика исполнилось, я его в сад с трудом запихала, вышла на подработку в поликлиннику. Параллельно училась в медколледже.
Димка все время болел, цеплял все болячки, какие только можно собрать в саду, я постоянно была с ним на больничном, естественно, получала копейки, которых даже на коммуналку не хватало. А еще же надо было на что-то жить… Мой муж, Валерка, таксовал на отцовской тачке, но его денег нам хватало лишь на еду. И то не всегда.
Бывало так, что мы с ним вечером делили одну сосиску на двоих. Ну и вкус роллтона я теперь буду всю жизнь помнить.
В той жути мне очень помогала Вера, регулярно притаскивавшая сумки с продуктами. Денег, правда, категорически не занимала, но это лишь потому, что знала: Валерка все вытаскает на пиво и игры. И продукты приносила самые простые, полезные для ребенка в первую очередь. А мне она со всей своей привычной прямотой заявляла, что кормить будет крестника, а взрослого дармоеда путь его мамочка кормит.
Валерка Веру терпеть не мог, но и выгнать не решался, все же квартира, в которой мы жили, принадлежала мне.
Да и дружили мы с Верой с первого класса, она всегда была такой, прямолинейной, грубоватой, бьющей словом сразу наотмашь.
И очень верной подругой.
Когда Валерка свалил, не выдержав испытания бытом, безденежьем, постоянно болеющим сыном и прочими прелестями семейной жизни, она ни разу не сказала: «Я тебя предупреждала». Хотя предупреждала…
В тот день она, выслушав мой вой по телефону, отпросилась с работы, притащила в очередной раз продукты… И бутылку вина, которую мы и выпили, празднуя окончание моего неудачного брака и неудачной первой любви.
– Ты, на самом деле, счастливая, Мирка, – сказала мне подруга, когда мы вышли на балкон покурить. Она тогда еще курила. – У тебя мелкий есть. Это же такое счастье. За одно это твоему придурку надо спасибо говорить. А еще за то, что мелкий на тебя похож, а не на него.
На этот счет я имела свое мнение, а еще глаза тоже имела. И они говорили, что Димка – вылитый папаша. И вырастет, наверняка, в такого же обаятельного засранца, с лукавой улыбкой и сшибающей с ног харизмой, девчонкам на беду… Но в тот момент поправлять подругу не стала. Кивнула только, соглашаясь. Димка – это радость моя. Невозможно представить, что его могло бы не быть.
Я повернулась, посмотрела через балконную дверь на кроватку, в которой спал сын, не заметивший, что отца больше нет в нашей квартире, и не знающий еще, что теперь папу он будет видеть два раза в год, когда на Валерку начнет нападать экзистенциальная тоска по сыну.
Верка отследила мой взгляд, вздохнула.
– Счастье, Мир. Ради этого надо упереться и выгребать, поняла?
Я кивнула.
Прикинула, сколько денег осталось до аванса, прикусила губу.
– Я тебе займу, – правильно поняла мою мимику Вера, – а еще вот, смотри.
Она сунула мне журнал, наш, местный, где на самой последней странице печатали объявления.
– Вот сюда глянь, школа маникюра.
Я прочитала, подняла брови на цену.
– Я тебе оплачу, – снова опередила меня Вера, – у меня как раз есть, откладывала на отпуск.
– Я не могу, – я отдала ей журнал, – ты и без того меня кормишь.
– Прекрати, – поморщилась Вера, – считай, что я долги возвращаю.
– Какие еще?
– Ну, я у тебя всю школу списывала русский.
– А я у тебя – математику, – возразила я.
– Ну вот и разобрались, – непоследовательно закруглила разговор Вера. И добавила, усмехнувшись, – к тому же, тут у меня шкурный интерес.
– Какой?
– Ну, если выучишься, будешь мне маник делать бесплатно.
– Да я не пробовала никогда, Вер! Ну что ты придумала?
– Как это не пробовала? – удивилась Вера, – ты мне такие прикольные рисунки на ногтях делала, помнишь? Мне все девчонки завидовали! И это простым лаком!
– Вспомнила! Это когда было! И вообще… Ну вот как ты себе представляешь? Трата денег…
– Моих денег. Все, разговор закрыли. Пойдешь учиться. Будет дополнительный заработок тебе, не все же в больничке жопы пенсионерам колоть.
Сейчас я иногда думаю, что было бы, если я тогда не послушала Веру? Кем бы я была? Чем занималась?
После побега Валерки, на меня навалились, казалось, все проблемы мира. И на работе, и в саду у Димки, и мама, решив с чего-то, что в разрыве с мужем виновата только я одна, постоянно пилила и отказывалась помогать с внуком.
И во всем этом море негатива только уроки по маникюру были для меня спасением. Я как-то легко вписалась в работу, все схватывала на лету, и уже через три урока поняла, что получается. И, самое главное, что мне реально интересно и нравится заниматься этим!
Верка, которую я постоянно юзала в качестве бесплатной, на все согласной модели, ходила на работу с невроятными радужными расцветками ногтей, пугая клиентов своей фирмы, где чуть ли не со школы трудилась бухгалтером, резкой сменой форм, от длинных и острых, до лопатообразных и скругленных.
После обучения меня взяли на неполный день в тот салон, что проводил тренинги, и это был отличный старт. Первые месяцы я еще совмещала работу в поликлиннике и подработку, но после того, как на Новый год получила расчетку на десять тысяч, тогда как в салоне за декабрь мне насчитали пятьдесят… По тем временам это была запредельная сумма, совершенно для меня нереальная…
Мама, узнав, что я бросила медицину и ушла на волные хлеба «ногтепилкой», как она презрительно говорила, поругалась со мной окончательно. Еще бы, теперь она не могла хвалиться перед соседками, что ее Мирка – медицинский работник.
Валерка, который тогда еще появлялся в нашей с Димкой жизни, хоть и совсем эпизодически, тоже только поржал, предрек мне скорую работу на панели, получил пинка под зад и пропал на год. Вместе с ним пропали и алименты, но я уже начала прилично зарабатывать, и спокойно обходилась без его пяти тысяч раз в три месяца.
Да…
Интересное было время, своеобразное…
– Слушай, Вер, – я смотрю, как подруга мрачно жует карамельку, – а ты ведь тогда так и не съездила в отпуск…
– Когда? – косится она на меня.
– Ну… Когда деньги мне на обучение отдала, помнишь? В две тысячи седьмом?
– Ой, блин! – закатывает Вера глаза картинно, – нашла, чего вспомнить!
– А поехали в Турцию, Вер? Я плачу!
– Вот еще! – фыркает она, – не сходи с ума! У тебя клиенты, у меня – квартальный.
– Пофиг! Я разгребла более-менее сегодня, остальных перенесу, – я встаю, тянусь за телефоном, выбирая горящие туры на три дня, – погнали! Мне надо перезагрузиться!
– Вот точно ты с ума сошла…
– Нет!
– Мир, от себя не убежишь…
– Посмотрим!
Я решительно вбиваю даты, просматриваю предложения. И старательно не думаю, что подруга права.
Она всегда права.
Вот про Матвея ошиблась только.
Но тут и на старуху бывает проруха…
Глава 3
– Ну и где он лазит? – Вера нетерпеливо осматривает встречающих, скользя взглядом поверх голов прибывших вместе с нами из Анталии пассажиров, вертя головой, словно башенный кран.
Она и внешне слегка похожа на него, если честно.
Монументально возвышается над всеми, притягивает взоры. Я рядом с ней смотрюсь… Да никак я не смотрюсь.
Меня не видно рядом с Верой. Мои сто шестьдесят и жесткая нелюбовь к каблукам делают свое позорное дело.
А Вера, наоборот, обожает шпильку, и даже кроссовки на танкетке таскает. Сейчас к ее ста восьмидесяти добавляется еще двенадцать, плюс высокий пучок, в который она закрутила шикарную копну темных волос, плюс красивый турецкий загар, кроп-топ, обтягивающий офигенную четверочку… Тут не только у меня никаких шансов остаться замеченной, тут вообще ни у кого никаких шансов…
– Вэрочка, давайте я вас довэзу, – Гарик, наш сосед по ряду, невысокий, кругленький армянин, крутится неподалеку, не сводя масляных темных глаз с Вериного внушительного бюста, – у мэня мерседес! На стоянкэ! Домчим с вэтерком!
– Нет, спасибо, – отвечает чуть рассеянно Вера, продолжая рассматривать толпу встречающих, – нас встречают…
– Кто? Жэних? – огорчается Гарик, – Вэрочка… Можно тэбя на два слова?
Он приподнимается на цыпочки, прихватывает подругу за локоть и принимается что-то возбужденно и жарко шептать ей в ухо.
Я лишь вздыхаю, испытывая огромное искушение закатить глаза.
Вера умеет сокрушать с первого взгляда.
Мы не в первый раз с ней летаем вдвоем на отдых, и постоянно отбиваемся от ухажоров всех мастей и возрастов. Особенно перед Верой млеют южные мужчины. Клянусь, у них слюноотделение начинается мгновенно!
И нет, мне не завидно, просто… Ну сколько можно?
Хотя, за Веру беспокоиться не стоит, она умеет качественно отшивать всех, кто ей не нужен и не интересен. И ловко манипулировать теми, в ком пока что видит пользу. Меркантильная моя зараза.
Однако, где де Димасик?
Обещал встретить и пропал…
Поглядываю на часы и начинаю волноваться. Вдруг, что-то произошло? Он водит, как безумный же…
Это понятно, как еще выделываться мальчишке в двадцать лет, как не на машине, которую сам купил, сам на нее заработал?
Да и, несмотря на агрессивный стиль, Дима умеет не перебарщивать, чувствует момент… На курсах экстремального вождения был одним из лучших. И все же, все же…
У меня, как, наверно, у любой мамы в таких ситуациях, когда непонятно, где лазит твое чадо, начинается бурое развитие фантазии. И все в негативном плане.
Нервно притоптываю ногой, посматриваю на экран телефона. Я позвонила сыну сразу, как мы приземлились, он ответил, что уже в дороге… И вот что случилось? Давно должен быть здесь… А если…
Черт!
– Ну что, не видно крестничка? – Вера, так и не сумев отделаться от настойчивого ухажера, поворачивается ко мне, хмурится, – набери ему. Скажи, мама Вера по жопе даст, как приедет.
Гарик внимательно слушает нас, затем удивленно поднимает густые брови, сросшиеся на переносице и открывает рот, явно желая задать вопрос.
И в этот момент Вера радостно кричит:
– А вот он, засранец! – и тут же тянет с досадой, – вот че-е-ерт… Мира, ты только спокойней, поняла?
Но ее предупреждение запаздывает, потому что я смотрю в ту же сторону, что и она… И ощущаю, как сердце к горлу подлетает.
И, конечно, я рада, что с моим Димкой все в порядке, вон, прорезает толпу, словно ледокол, прорубающий путь для более серьезного корабля, улыбается, довольный мой мальчик, красивый такой.
А вот корабль, который следует за ним, не улыбается. Топает, возвышаясь на полголовы над Димкой, и взгляд тяжелый-тяжелый. И злой.
– Вот ведь… – шипит Вера, не обращая никакого внимания на удивленные вопросы все-таки вернувшего челюсть на место Гарика, – крестничек… Ох, и получит по жопе… Ремнем…
– Замолчи, а? – сквозь зубы цежу я, – только попробуй ляпнуть.
– Да вся терапия насмарку же! – горестно взревывает Вера.
– Вэрочка… – не вовремя вмешивается Гарик, и подруга поворачивается к нему, чтоб окончательно скинуть уже этот балласт, но не успевает.
Димка подходит к нам, улыбается, обнимает меня.
– Мамкин! – я с облегчением и радостью утопаю в его объятиях, вдыхаю родной аромат, все грани, все изменения которого я помню, кажется, до самого последнего оттенка. От сладко пахнущей молоком младенческой макушки до смеси запахов чистой кожи, свежего парфюма, чуть-чуть табака… Опять курил, засранец такой!
На глаза слезы наворачиваются. – Ну, мамкин… – растерянно басит Димка, слыша мои всхлипы, – ты чего? Три дня не виделись же… Мам Вер, привет! А это кто еще?
Он смотрит на замершего с растерянной улыбкой Гарика, сурово хмурится. Ревность, как она есть. Димасик не только меня ко всем ревнует, но и на ухажеров своей крестной смотрит крайне неодобрительно, постоянно проверяет их на прочность, показывает, что нашей с Верой жизни может быть только один мужчина – он. Обычно это умиляет. Иногда бесит.
Сейчас Вера лишь поднимает бровь, давая понять Димке, что тут кое-кто зарвался и сейчас схлопочет.
– Привет, крестничек, – скалится Вера, – а чего задержался? Или без посторонней помощи теперь маму с крестной не встретить? Силенок маловато?
Она выразительно переводит взгляд на стоящего чуть позади Матвея. Я тоже смотрю на него и тут же гневно сжимаю губы, торопливо отворачиваясь. Гад какой, так пялится на меня, вообще же не скрываясь! Палит перед Димкой! Скотина!
– Да ты че, мам Вер, – возмущенно отвечает Димка, – просто так получилось… Это Матвей, ты помнишь его? Мамкин, помнишь?
– Помню, – скрипит Вера, испепеляя Матвея взглядом.
Правда, тот в пепел превращаться не спешит, усмехается нахально, и эта ленивая наглая усмешка одновременно заводит и бесит.
Он вообще такой…
Заводит и бесит.
Как таким можно быть?
Разве это правильная реакция на друга сына?
Раньше бы об этом подумать, Мира… До того, как другие реакции проявились на этого гада. И все сплошь неправильные.
Глава 4
– Мамкин, как отдохнули-то? – Димасик заводит машину, выруливает со стоянки аэропорта, – не особо загорели…
Я не отвечаю, смотрю строго в окно, только в окно, игнорируя не столько вопрос сына, сколько пассажира с переднего сиденья.
Пассажир этот, спокойно и до бешенства невозмутимо глядящий перед собой, даже не пытается повернуться и вообще ведет себя так, словно ему наплевать на меня!
И на то, что я тут от злости едва не лопаюсь!
Невозможно! Он просто невозможен! Мало того, что приперся сюда, упал Димасику на хвост, так еще и ведет себя, как будто не происходит ничего особенного!
Как будто не происходило этого ничего особенного буквально четыре дня назад!
Хотя, для него, возможно, и в самом деле ничего особенного и не происходит… И не произошло. Это меня колбасит до такой степени, что дышать больно, а ему по барабану!
Между тем, Димасик, так и не сумев до меня достучаться, принимается терроризировать более слабое звено.
– Мам Вер, как там турки? Заценили тебя?
– Вот мало тебя пороли в детстве, засранец, – смеется Верка, – таткие вопросы взрослым тетям задавать… – Тут она косится на меня и неожиданно добавляет, – но, отвечая на твой вопрос… Кавалеров хватило. Твоя мама осталась довольна.
Я давлюсь воздухом от неожиданности, злобно кошусь на Верку, внезапно сделавшуюся слишком разговорчивой, и буквально физически ощущаю, как напрягаются и каменеют широкие плечи Матвея.
Он не поворачивается и вообще никак не показывает, что слова Димасика его заинтересовали, но ощущение тягостного, жесткого давления… ошеломляет.
Причем, замечаю это, кажется, только я, и, возможно, Верка – провокаторша бессовестная. Потому что Димасик смеется и подначивает:
– Ого! Мам Вер, шутишь? – и, так как и Верка, и я молчим, серьезнеет и добавляет после паузы, неожиданно жестко, – или нет?
Ловлю в зеркале заднего вида на себе пристальный изучающий взгляд сына:
– Мам?
Черт… Вот тут как раз молчать нельзя. Димасик, как и многие мужики, способен мгновенно настроить такие конструкции в башке, что потом замучаешься их разрушать.
– Да слушай ее больше, – пытаюсь успокоить я своего карманного мавра, – она болтает…
– Без повода? – продолжает допрос сын, и пальцы на руле, длинные, крепкие такие, со сбитыми костяшками (опять дрался, засранец!), каменеют еще больше, сжимаются, – или с поводом?
Я молчу, просто не сориентировавшись, что именно отвечать, и Димасик шипит раздраженно:
– Так я и знал! Нефиг по всяким курортам…
– Ты, по-моему, границы сейчас теряешь, – вспоминаю я, наконец, о том, кто у нас тут мама, а кто слишком разговорчивый и нахальный деть.
– Ничего не теряю! – рявкает Димасик, не впечатлившись моим раздраженным тоном, – больше одна никуда не поедешь!
– Так я и не одна… – пытаюсь вразумить я ребенка, но он никак не желает вразумляться:
– И не с мамой Верой! – перебивает меня, – на ее титьки вы в два раза больше всяких мудаков и наловите!
– Вот всю жизнь от тебя, засранца, комплимента ждала, – смеется Вера, нисколько, судя по ехидному взгляду, не впечатлившаяся экспрессией крестника, – и дождалась…Знала бы, когда жопу тебе, мелкому шкоднику, подтирала, что ты таким тоном со мной разговаривать будешь, бросила бы и памперс не меняла! Спал бы в какашках!
Димасик, как всегда при упоминании памперсов и какашек, буровеет щеками, шеей и ушами и принимается злиться уже на полную катушку. Не хочется ему, здоровенному двухметровому лбу, даже думать о том, что когда-то был мелким и беспомощным.
И всецело зависел не только от меня, своей мамы, что вполне естественно, но и от мамы Веры. А, учитывая, что я-то не особо всякие пикантные подробности из его детства вспоминать люблю на публике, в отличие от Веры, так и вовсе удар по самолюбию серьезный.
Правда, Димасик удары держать умеет очень даже неплохо, потому что не позволяет Вере съехать с темы на благодатную почву какашек, а снова смотрит на меня в зеркало, и взгляд его серых, так похожих на отцовские, глаз, суров и холоден.
– Мам? Приставали?
– Да кому я нужна, Димась… – вздыхаю я, – прекрати. Вера стебется и все…
– Ага, ага, – тут же податливо кивает Верка, но я не успеваю порадоваться ее внезапно нашедшемуся разуму и инстинкту самосохраниения, потому что она продолжает, как ни в чем не бывало, – ее там розами обсыпали, кофе поили, на кофейной гуще гадали, за руку держали…
В этот момент раздает хруст, Димасик отвлекается от расчленения своей распутной мамаши взглядом и обращает внимание на приятеля:
– Ты чего это? Телефон сломал, что ли?
– Ага, – хрипло и безжизненно как-то отвечает Матвей, и у меня от его тона мурашки по коже бегут, – хрупкий оказался… Бракованный, наверно.
Я пользуюсь моментом, чтоб сделать затейнице Верке страшные глаза и злобно пихнуть ее в живот кулаком.
Она фыркает насмешливо, давая понять, что ни взгляд мой, ни тем более тычок никакого эффекта не возымели, снова открывает рот, я начинаю покрываться холодным потом, предчувствуя грядущую задницу…
И в этот момент нас тормозит гаишник!
Ох, я впервые настолько сильно радуюсь их вездесущей активности!
Сына просят выйти из машины, следом выпрыгивает с переднего сиденья Матвей, хлопая дверью с такой силой, что все трясется.
Я смотрю, как он отходит в сторону, прикуривая, и поворачиваюсь к Верке, уже состроившей невиннейшую физиономию.
– Заткнись, слышишь! Ты чего устроила тут?
– Ой, а чего такого? – ненатурально удивляется Верка, но я прерываю ее плохую игру.
– Рот закрой… А то сдам Димасику, кто его любимые кроссы лаком для ногтей облил…
– Вот ты стерва… – с восхищением качает головой Верка, – он же меня четвертует… Он до сих по ним плачет!
– Вот именно, – угрожаю я, – закопает. А я буду помогать. Лопату подам.
Верка вздыхает, мается, закатывает глаза… и кивает коротко, давая понять, что больше она так подло шутить не будет.
Димасик, которому потрепали нервы в машине гаи, идет обратно, синхронно с ним выбрасывает сигарету на обочину и движется в нашу сторону Матвей.
Я с тоской смотрю в его холодное лицо и вздыхаю:
– Ну вот нафига, Вер?
– А чтоб расшевелить вас немного, – выдает неожиданно она, и добавляет, когда я поворачиваюсь к ней с немым изумлением во взгляде, – вам надо уже на новый уровень выходить, Мир, понимаешь?
– Нет! – рявкаю я, – не понимаю!
– Ну вот и поймешь…
Я очень хочу спросить у Верки, что именно она имеет в виду, но не успеваю: в машину одновременно садятся Димасик и Матвей.
Сын взбудоражен разговором с представителем дорожной власти, зол, и оставшееся время высказывается исключительно на эту тему, слава всем богам, забыв обо мне и моих мифических курортных приключениях.
Матвей односложно поддерживает его монолог согласным угуканьем, мнет в кулаке пачку сигарет.
Верка, явно довольная собой, охотно поддакивает крестнику.
Я молчу, предчувствуя самое неправильное развитие событий.
И это развитие не медлит.
– Мамкин, меня срочно на работу вызвали, – говорит у подъезда уже Димасик, пролистывая сообщения в телефоне, – давай шустренько.
– Так высаживай своего друга, пусть он Мирке поможет вещи докинуть до квартиры, – опять открывает рот Верка, и, не успеваю я негодующе отказаться, как добавляет, – а ты меня бегом довези и вали на свою работу.
– Э-э-э… – пытаюсь вклиниться я, но тут подает голос Матвей, до этого упорно притворявшийся немым:
– Без проблем.
Выходит из машины, открывает багажник, забирает мою сумку, затем распахивает дверцу с моей стороны и подает руку, чтоб помочь выйти.
И все это – в пару секунд, клянусь!
Я только рот раскрыть успеваю, да промычать что-то невнятное.
– Ага, супер! – спокойно кивает Димасик, – Мот, ты потом тоже подгоняй, Леван, вроде, на вечер сегодня собрание хочет сделать.
Матвей кивает и продолжает протягивать руку, глядя на меня сверху вниз настойчиво и строго.
– Мамкин, если ты думаешь, что я забыл про курортных мужиков, то зря ты так думаешь, – огорошивает меня Димас, – потом поговорим!
Я смотрю на него, потом на ухмыляющуюся Верку, после – на протянутую руку Матвея.
Вздыхаю и принимаю ситуацию такой, как она есть.
То есть, неопределенно сложной и определенно неправильной.
Глава 5
Машина Димасика срывается с места настолько шустро, что я только и успеваю отследить ехидную физиономию Верки в заднем стекле.
Нелепо сжимаю в руках лямку дорожного рюкзачка, с напряжением ощущая спиной тяжелое присутствие Матвея. Он совсем рядом стоит, и его дыхание, кажется, шевелит волосы на макушке.
И вот что делать сейчас?
Он ведь звонил тем вечером, когда мы с Веркой оплакивали на балконе мое очередное моральное падение. Звонил, не раз и не два.
